П... с палочкой

Девяносто третий год, лето, жара страшенная. Жил я тогда в Бескудниково. А на Дмитровке по дороге в центр, есть хитрый поворот на Б.Академическую улицу. Он правый на светофоре, так вот там периодически вывешивали знак «направо нельзя» и выставляли сборщика в погонах. Вот я и попал на такого. Еду, никого не трогаю, и, поворачивая, краем глаза фиксирую этот знак, с мыслью «вчера не было...». Натыкаюсь на взмах палочки, останавливаюсь, матерясь про себя. И вижу, что таких бедолаг вроде меня машин пять в очереди на разборки. Жду. Сборщик не торопится, жарко, лениво, потно ... Вылетает из-за поворота девятка с тонированными стеклами, тоже натыкается на палочку. Оттуда вылезает развеселый браток в шортах и шлепках, обвешаный цепурами, браслетами и т.д. Оценивает полминуты ситуацию. Следует диалог (как слышал, так и пишу) Браток (голосом полного придурка):
— Дя-я...енька миционер!
Тот поворачивается:
— Чего?
— А у тебя это ... (чешет пузо)
— мососыкл есть ?
Народ заинтересованно насторожился, мент недоуменно:
— Нет...
Браток еще более дебильно:
— А расия? ...
Мент растерянно: — Нет .... Браток совершенно спокойно и размеренно:
-А НЕ ПОШЕЛ БЫ ТЫ В ТАКОМ СЛУЧАЕ К Е,,, МАМЕ, ПИ,,,Р С ПАЛОЧКОЙ ,,,
сплюнул сквозь зубы, сел и уехал. Немая сцена. Мент (слегка приходя в себя и сквозь зубы):
— Значит так. Десять секунд и все исчезли ...
Мы само собой второго приглашения не дожидались. Истерика со мной случилась минут через десять, когда окончательно дошло.